Pichação em Magenta

Uns dias atrás eu fui fazer um serviço e dei com uma coleção maravilhosa de livros, aqueles capa-dura, com o autógrafo do autor na capa,à ouro, marcador preso no prelo, papel biblíco, carissímos, nem vendidos em livraria comum são; eu mesmo só tenho dois: Um Oscar Wilde, presente do meu pai, e um Boudelaire, que paguei com meu suado dinheirinho, o bastante pra uma boa viagem, diga-se de passagem. Fiquei ali admirando Dostoiévski, Guimarães Rosa, Machado de Assis, Edgar Alan Poe, enfileirados lado a lado com Tolstói, Fernando Pessoa, Vinícius de Moraes, fora meus velhos conhecidos Wilde e Boudelaire, entre outros. Dei até os parabéns ao dito pela coleção, introsamento dos introsamentos, já que não fui lá pra admirar livro nenhum. Hoje, coincidentemente, voltei lá. Como o cidadão estava ocupado num afazer e ia demorar pra me atender, meti a mão na estante e catei um Alan Poe, dos meus preferidos, escritor americano de estórias policiais, de suspense e as ditas "estórias fantásticas", como "Hog Frog", sobre um anão (falarei dos anões na literatura em outra oportunidade...) que serve de bobo-da-côrte e grotescamente se vinga do rei que não ri de suas graças. Mas terror mesmo eu experimentei ao abrir o tomo. O nobre dileto comete o crime hediondo de RISCAR os livros! E o comete com requintes de crueldade: De caneta VERMELHA. Imaginem vocês se depararem com um poema como "O Corvo", um masterpiece, como diriam os estadunidenses, em traduções para o português de Machado de Assis e Fernando Pessoa, riscado de rubro, não só marcando o dia e a hora que começou a ser lido, mas cheio de partes sublinhadas e chaves e colchetes visando destacar algo numa coisa que só se faz perfeita em sua plenitude; Começo, meio e fim (Já dizia Gregório de Mattos Guerra, grande poeta barroco, "A parte sem o todo não é parte/O todo sem a parte não é todo"). P#$%&* que pariu! Fechei o pobre Poe riscado. Podia ser um caso isolado. Qual nada. Meu homônimo Pessoa, riscado em vermelho ainda em estado mais deplorável. Eu costumava riscar meus livros, uma rubrica, o mês e o ano na primeira página. Hoje não o faço mais, por entender que aquilo não é apenas um bem material, comprado com esbanjo de dinheiro, mas uma coisa que vai servir a um amigo, um descendente, até mesmo a pessoas que eu nem vou chegar a conhecer, por anos à fio depois que eu me for dessa dimensão. Deixei o Pessoa, pichado em magenta, descansar em paz de volta na estante, seu papel biblíco caro cheio de vincos vermelhos, qual cortes à faca, tratado como papel de enrolar carne em açougue. Fui tratar dos meus assuntos com o dignissímo dono da coleção, que muito deve se gabar dos livros que compra (e não cuida) na roda de amigos, enquanto recita as partes soltas que decorou, entre chaves e colchetes escarlates.